In den späten 70ern war ich ein LKW-Fahrer. Ich besaß zusammen mit der Finanzgesellschaft einen eigenen LKW. Nach meiner vierjährigen Einberufung in die Navy Seabees und meiner frisch verheirateten Ehe entschloss ich mich, das zivile Lkw-Fahren zu versuchen. Ich habe Lastwagen für Uncle Sam gemacht und es hat mir Spaß gemacht. Als Eigentümer / Betreiber zog ich jeden Monat Fracht an fast jeden Ort in den unteren 48, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen und meine Lkw-Zahlungen aktuell zu halten.

Auf einer bestimmten Reise schleppte ich Waschmaschinen und Trockner für einen großen Hersteller im Mittleren Westen, um ihn an verschiedene Einzelhandelsgeschäfte und Lagerhäuser in der Gegend von New York City zu liefern. Es war um die Essenszeit, als ich mit meinem beladenen Anhänger kurz vor der Stadt in einen Truck Stop einfuhr. Ich wusste, dass Lieferungen an diesem Tag nicht stattfinden würden, da es weit nach 6 Uhr war. Duschen, Essen und Fernsehen in der Trucker Lounge schienen mir also ein guter Plan zu sein. Ich würde meine Lieferungen am Morgen machen.

Nachdem ich im Truck-Stop-Cafe zu Abend gegessen und in der Trucker-Only-Lounge etwas Fernsehen geschaut hatte, beschloss ich, es eine Nacht anzurufen, nachdem ich mit einigen anderen Fahrern die späten Abendnachrichten angeschaut hatte. Als ich auf dem schwach beleuchteten Parkplatz der Rigg zu meinem Lastwagen zurückkehrte, dachte ich nur daran, in den Schlafwagen der Kabine zu steigen, da ich buschig war und allzu bereit war, den Sack zu schlagen.

Als ich auf der Fahrerseite aufsprang und meine LKW-Tür öffnete, endete meine Schlafidee, als eine Hand über meine rechte Schulter und um meinen Hals kam, als ich in die Kabine stieg. Es war eine riesige Hand und eine sehr starke. Die große Hand versuchte, mich auf den harten Asphaltparkplatz zu würgen.

Instinktiv griff ich unter meine Matratze mit der Schlafkoje hinter meinem Sitz, zog meinen verstopften Kaliber .22 Revolver heraus und richtete ihn blind hinter mir, während er den Abzug nach unten drückte. In einem Moment war die Hand aus meinem keuchenden Hals verschwunden, und dank eines sehr körnigen und langen Abzugsgriffs ließ mein Finger gerade zum richtigen Zeitpunkt den Doppelzug los, bevor ich den Hammer fallen gelassen hätte. Ich hustete und zitterte und sprang von meinem Lastwagen herunter, wobei ich immer noch auf diesen kleinen, kubischen Revolver zeigte, aber alles, was ich sah, war ein Paar Füße in Nikes, die weglaufen, als sie sich hinter meinem Anhänger umdrehten und in die Nacht verschwanden.

Der alte Revolver war keine große Waffe, aber es war genug. Es war auch die einzige Waffe, die ich damals besaß. Es war wirklich fast zufällig, dass ich es erworben hatte. Ich hatte es von einer anderen Seabee gekauft, als ich in meiner letzten Dienststelle, der Charleston Naval Station, stationiert war. Mein Schiffskamerad wollte es loswerden, da seine Frau es nicht wollte. Sie lebten in Basisunterkünften und ihre beiden Kinder waren einfach zu neugierig, wie sie es ausdrückte. Ich wollte den Revolver wirklich nicht, da ich feststellen konnte, dass er rau war und sicherlich weder ein Smith noch ein Colt. Diese Handfeuerwaffe war eine snubby .22 in Brasilien. Das war ungefähr das einzige, was man dazu sagen konnte. Aber für 10 Dollar nahm ich es von seinen Händen und ich dachte, ich würde ihm den Gefallen tun.

Wie konnte ich wissen, dass ein Zivilist ein Jahr später und viele Kilometer von Charleston, South Carolina, entfernt war, dass dieser Kauf möglicherweise die beste Investition war, die ich je getätigt habe. Dieser kleine Roscoe hat gerade mein Leben in New York, der Heimat des Sullivan Act, gerettet. Ich habe diese Waffe vor einigen Jahren verkauft. Ich besitze jetzt bessere Waffen. Aber ganz ehrlich, ich kann nicht sagen, dass ich jemals eine Waffe besessen hatte, die nützlicher war als der preiswerte kleine .22-Revolver.
-AC, MN