In den sp├Ąten 70ern war ich ein LKW-Fahrer. Ich besa├č zusammen mit der Finanzgesellschaft einen eigenen LKW. Nach meiner vierj├Ąhrigen Einberufung in die Navy Seabees und meiner frisch verheirateten Ehe entschloss ich mich, das zivile Lkw-Fahren zu versuchen. Ich habe Lastwagen f├╝r Uncle Sam gemacht und es hat mir Spa├č gemacht. Als Eigent├╝mer / Betreiber zog ich jeden Monat Fracht an fast jeden Ort in den unteren 48, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen und meine Lkw-Zahlungen aktuell zu halten.

Auf einer bestimmten Reise schleppte ich Waschmaschinen und Trockner f├╝r einen gro├čen Hersteller im Mittleren Westen, um ihn an verschiedene Einzelhandelsgesch├Ąfte und Lagerh├Ąuser in der Gegend von New York City zu liefern. Es war um die Essenszeit, als ich mit meinem beladenen Anh├Ąnger kurz vor der Stadt in einen Truck Stop einfuhr. Ich wusste, dass Lieferungen an diesem Tag nicht stattfinden w├╝rden, da es weit nach 6 Uhr war. Duschen, Essen und Fernsehen in der Trucker Lounge schienen mir also ein guter Plan zu sein. Ich w├╝rde meine Lieferungen am Morgen machen.

Nachdem ich im Truck-Stop-Cafe zu Abend gegessen und in der Trucker-Only-Lounge etwas Fernsehen geschaut hatte, beschloss ich, es eine Nacht anzurufen, nachdem ich mit einigen anderen Fahrern die sp├Ąten Abendnachrichten angeschaut hatte. Als ich auf dem schwach beleuchteten Parkplatz der Rigg zu meinem Lastwagen zur├╝ckkehrte, dachte ich nur daran, in den Schlafwagen der Kabine zu steigen, da ich buschig war und allzu bereit war, den Sack zu schlagen.

Als ich auf der Fahrerseite aufsprang und meine LKW-T├╝r ├Âffnete, endete meine Schlafidee, als eine Hand ├╝ber meine rechte Schulter und um meinen Hals kam, als ich in die Kabine stieg. Es war eine riesige Hand und eine sehr starke. Die gro├če Hand versuchte, mich auf den harten Asphaltparkplatz zu w├╝rgen.

Instinktiv griff ich unter meine Matratze mit der Schlafkoje hinter meinem Sitz, zog meinen verstopften Kaliber .22 Revolver heraus und richtete ihn blind hinter mir, w├Ąhrend er den Abzug nach unten dr├╝ckte. In einem Moment war die Hand aus meinem keuchenden Hals verschwunden, und dank eines sehr k├Ârnigen und langen Abzugsgriffs lie├č mein Finger gerade zum richtigen Zeitpunkt den Doppelzug los, bevor ich den Hammer fallen gelassen h├Ątte. Ich hustete und zitterte und sprang von meinem Lastwagen herunter, wobei ich immer noch auf diesen kleinen, kubischen Revolver zeigte, aber alles, was ich sah, war ein Paar F├╝├če in Nikes, die weglaufen, als sie sich hinter meinem Anh├Ąnger umdrehten und in die Nacht verschwanden.

Der alte Revolver war keine gro├če Waffe, aber es war genug. Es war auch die einzige Waffe, die ich damals besa├č. Es war wirklich fast zuf├Ąllig, dass ich es erworben hatte. Ich hatte es von einer anderen Seabee gekauft, als ich in meiner letzten Dienststelle, der Charleston Naval Station, stationiert war. Mein Schiffskamerad wollte es loswerden, da seine Frau es nicht wollte. Sie lebten in Basisunterk├╝nften und ihre beiden Kinder waren einfach zu neugierig, wie sie es ausdr├╝ckte. Ich wollte den Revolver wirklich nicht, da ich feststellen konnte, dass er rau war und sicherlich weder ein Smith noch ein Colt. Diese Handfeuerwaffe war eine snubby .22 in Brasilien. Das war ungef├Ąhr das einzige, was man dazu sagen konnte. Aber f├╝r 10 Dollar nahm ich es von seinen H├Ąnden und ich dachte, ich w├╝rde ihm den Gefallen tun.

Wie konnte ich wissen, dass ein Zivilist ein Jahr sp├Ąter und viele Kilometer von Charleston, South Carolina, entfernt war, dass dieser Kauf m├Âglicherweise die beste Investition war, die ich je get├Ątigt habe. Dieser kleine Roscoe hat gerade mein Leben in New York, der Heimat des Sullivan Act, gerettet. Ich habe diese Waffe vor einigen Jahren verkauft. Ich besitze jetzt bessere Waffen. Aber ganz ehrlich, ich kann nicht sagen, dass ich jemals eine Waffe besessen hatte, die n├╝tzlicher war als der preiswerte kleine .22-Revolver.
-AC, MN